O desassossego do corpo

Este corpo que é meu, mas que a sociedade formatara e o estado constantemente reivindica.

Arquivo pessoal

Este corpo que é meu modelado pelas mãos da família e da igreja, à imagem e semelhança da ideia de que meu pau as regras dita.

Esse corpo que é meu de pele branca, cor de colonizador, que foi, também, colonizado pelo gênero que eu não sou.

Este corpo que é meu, marca de violências vividas, sentidas, desaguadas, amarguradas, amalgamadas no que eu sou.

Corpo que hoje excreta em luta aquilo que me foi proibido ao nascer, ao ser, ao existir.

Este corpo que é meu se alimenta da ferida aberta, do sangue que jorrou, dos soluços internos causados por risos, daqueles apelidos, daquela mão me arrastara pela rua.

Este corpo que é meu será meu. Custe a sacola de mercado cheia de lixo que me será atacada, custe os olhares de espantos, custe a saliva engolida pelo desconcerto que causará. Custe o meu constrangimento, ou a sua revolta. Custe os deboches universitários. Custe o preconceito que, em vida, não verei sanado.

Este corpo que é meu só será compartilhado com quem o respeitar.

Este corpo é campo de batalha, e a ninguém servirá.

Este corpo é meu.

E será, de agora em diante, finalmente, eu.

I wish you were here

Estar sozinho é experimentar a si mesmo e, em boa parte das vezes, sem a máscara social de uma felicidade que nos obriga a fecharmos os olhos pra realidade que nos circunda. Estou feliz quando estou sozinho. O problema é estar sozinho cercado de gente. Com a virtualidade das relações, estamos sempre cercados pela impossibilidade de não podermos extinguir a solidão imediata. Aquela que se sana apenas com a presença. Mas quem não leva a sério o não estar presente, que é estar distante e mesmo assim conseguir abraçar, fragiliza a experiencia sensorial. Subalterniza aquilo que o outro sente segurando a bandeira da liberdade. Egoísmo de não querer lidar com o sentimento alheio se já não mais se mostra necessário para afagar as necessidades imediatas.
Imediatismos por Imediatismos, prefiro que se assuma a indiferença latente por baixo dessa máscara disforme da liberdade.

Inquietações sobre o existir no "mundo virtual"

Estou eu aqui às 6h de uma manhã de domingo, o dia mais tedioso da semana, a me deparar com inquietações que me atravessam o "espírito" já há algum tempo...

Meio aos encontros e desencontros, afetos e desafetos de uma semana odiosa, pós-páscoa, eu venho revelar alguns questionamentos sobre essa vida virtual que levamos, e até que ponto ela se distancia dessa narrativa social que chamamos de vida real. Visto que vivemos meio a um emaranhado de convenções sociais, o que vai da nossa língua até a forma como andamos na rua, porque a construção do eu virtual não é também concebida como mais uma face do que somos? Quero dizer, os recortes da nossa vivência ou as estórias que criamos para publicar ao mundo ou para revelar numa conversa privada do chat, o que elas têm que não a construção daquilo que somos? Pois o querer ser, também faz parte daquilo que eu sou. Ou do que ainda não sou. Isso faz-me lembrar dos não-ditos contidos nos discursos que ganham forma e sentido quando proferidos e veiculados no meio social. O quanto desses não-ditos, na verdade, dizem sobre nós, sobre o que pensamos, sobre o que gostaríamos de ser. Não-dizer, ainda que isso signifique o silêncio, significa também, pois acaba que nossas construções são reflexivas. O que eu disse e afirmei é tudo aquilo o que eu não disse e não afirmei. O que se assemelha com a lógica que diz que nos construímos, ou temos uma percepção do que somos, a partir do olhar para o outro e do outro. A velha máxima que diz: sou tudo aquilo que o outro não é. Ou seja, não somos apenas aquilo que pensamos ser. Somos aquilo que resulta de uma série de olhares que os outros têm sobre nós, inclusive aquele olhar do eu que se distancia de mim para me analisar na subjetividade, que mantem ali um compartilhamento de convenções que se tornam intersubjetivas, se pararmos pra pensar. No final, sempre teremos internamente um certo olhar do outro sobre o
que somos. Nós somos os outros? Até certo ponto, diria eu. Apesar de compartilharmos significados, nossas experiências únicas sempre acabam adaptando tais significados para uma vivência que não é a do outro. Em outras palavras, não existe essa coisa de singularidade extrema. Ninguém é estritamente único e exclusivo, mas também o é. Entendem?

No final das contas eu só queria saber se o que se vive nesse mundo virtual é ou não é real. Essas narrativas construídas no mundo virtual são menos eu por que não comporta minha presença física, ainda que tudo isso tenha se tornado já uma realidade tão objetiva quanto a que vivemos no dia-a-dia?

É importante ressaltar que nesses questionamentos não se enquadram as ficções conscientes, nas quais as pessoas intencionalmente “criam” outras personalidades completamente diferentes da sua com o intuito de ter experiências que, talvez, sua realidade objetiva não proporcionaria. Os famosos “fakes”. Aliás, este é, também, um caso interessante para se analisar depois, pois se houver um envolvimento pleno com aquela ficção, talvez haja, em algum nível, a objetivação daquela realidade; e a partir daí, como se desvencilhar propriamente dela? A literatura está aí para nos mostrar que, em alguns casos, isso é impossível; nos quais a própria vida acaba por se tornar uma cópia da arte.

Nem sei se o que escrevi faz sentido, mas fica aqui registrada algumas inquietações que, embora possam não ter sentido algum, são provenientes de toda essa realidade cheia de significações e verdades universais propagadas pelas ciências positivistas.

Mas para já, gostaria de terminar só com mais essas provocações: será que desinstalar nossos aplicativos ou fechar nossa conta no facebook e outras redes sociais é o bastante para acabar com essa realidade aqui objetivada, ou ela viverá para sempre como uma potência que a qualquer momento pode ser objetivada com a mão na caneta em nossos cadernos e diários? Claro que as ferramentas que aqui se encontram nos proporcionam ir muito mais além do papel e caneta, entretanto, é de se pensar que talvez objetivar essa realidade fora do "mundo virtual", ou como queiram chamá-lo, pois não considero que "aqui dentro" seja algo alheio ao "daqui de fora", seja algo, ainda, não possível. Acontece que muitas vezes a presença física impossibilita a materialização do eu que aqui vos está presente discursivamente, e isso implica a presença de regras e leis mais rígidas, imposições que implicam a propensão maior a um punimento psicológico e físico. E aí? O "mundo virtual" não é "real" ou nos possibilita irmos além do que somos "daqui de fora"? O nosso eu aqui, no "virtual", não é "real" porque vamos além do que, no "mundo físico ou real", podemos ou sentimos possibilidade de ir?

Bom começo de semana à todas e todos.

Instantes de cabeceira

As noites vão aos poucos transformando-se no momento em que alcanço a margem. A tênue linha entre mim, o meu eu e os sonhos em que me apoio e construo. Por instantes, numa lucidez mergulhada em angústia, encontro-me feliz. Uma realização pessoal flácida, inconsistente e, talvez, para sempre imaterial. Uma vida ainda não vivida que me passa aos olhos como as nuvens me afastam de uma realidade para além de mim. Para além do que eu sou agora, neste exato e preciso instante. Já não sou há um conjunto de instantes, enquanto me (re)pensava. Instantes que transcendem o que sou, o que quero e para onde a vida me guiara até aqui. Permaneço calado. Ainda adormecido, espero pelo rompimento entre onírico - o realidade calada -, e o real - o onírico inventado. Limbo. Permaneço transitando entre o eu, o desejo e as incertezas, prometendo-me atravessar a margem sem nem pensar em não olhar pra trás. Não me vendo às ilusões, doo-me por inteiro.

Adeus, amor

A minha partida sempre será vista como um ato de egoísmo. Quanto mais longe chego, mais escura a realidade me parece. Essa leve imersão na escuridão do meu peito, no apodrecer de minhas forças, na vicissitude da minha alma que não pode se abastecer do ópio que a faz mover-se pela vida... são paradas ao longo da estrada. Momentos em que respirar é pensar. A vida é pobre a quem foi ensinado a pensar e amar. Não me explicarei. Escute o eco vindo de si; a reverberação de versos já conhecidos. Amar é sofrer, pensar é não estar contente e satisfeito com o que me está diante dos olhos, dos sentidos que nos guiam a falta de... a lugar algum. De algum lugar. Dali encontrei-me em outrem, que, hoje, de mim só nos resta a coexistência. Ai, que daquele instante (não) suporto todo o peso. Estou condenado a carrega-lo mesmo depois de partir. Que seja a beira-mar onde o peso das lembranças garanta-me um adeus e que de súbito me faça sorrir antes do meu eu insistir em ser o próprio mar através de um último olhar vazio ao tempo que ceifará minha dor. Assim entre o amor e eu existirá, apenas, história. A dor se irá em busca de um novo hospedeiro tão eu quanto me fui.

defeito de fábrica

a fúria pode ser um sentimento libertador quando acompanhado do grito. aquele único momento onde toda raiva é expurgada de dentro de si com a vibração das ondas sonoras. de repente são suas entranhas escorrendo pela boca, aquele fel... grito de fúria é defeito. urro a minha dor pela janela dos dedos  encharcadas pelas ondas dessa maré alta. essa morada encheu e transborda de água em roupa suja. grito porque sou defeituoso, sou humano. sendo assim, me mantenho berrando. brado de ódio em cada pulsação, enquanto meu fôlego aguenta a tormenta que me tornei. sou de longe um livre insano; de perto, um reles refém. chicotes dilaceram o peito; o líquido vermelho, que de sangue tem apenas o nome e o ser, é aquilo que impregnou-se naturalmente, feito chorume em lixão, onde o brinquedo que já era torto, se quebrou... jogado ao chão, olhar vago dilatado e corpo em contração aparentemente em vão, de tão vazia que é aquela existência. aos poucos surge mergulhado ao suco gástrico as sobras do prato principal, sofrimento e a solidão. gritei porque nada podia fazer. defeito. da fábrica ao uso, do uso ao descarte consciente do lixo.

Pelas mãos de deus

Numa busca constante por mim frente à natureza, da qual puxei o leve traço disforme, embalo-me numa complexa coreografia de movimentos desalinhados à harmonia devastadora que rege momentos de alienação. Desconstruo com o erro as leis universais desta solenidade psíquica, que só tem início ao entardecer das minhas estórias pessoais e que ainda não são íntimas até que acabem subitamente pelo meio do caminho.

O momento é de poucas palavras - quase nenhuma - e a orquestra enche de vida uma nociva existência que se coloca a beira de seu próprio precipício por pura iconoclastia. 

A busca, para além de conhecer, é armadilha. Destruir. 

Matar a si para matar a deus, pelas mãos do próprio sagrado; à sua imagem e semelhança. Destruir-se é lei universal íntima para que escrever seja possível e o caos interno seja expurgado. Destruir-se é autoconhecer-se